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Si Marseille se limite au piano, St-é c'est la guitare sèche.
Fardeaux de maux, flow de prolo et beat qui te harcèlent.
Une parcelle d'égo dans le champ lexical,
Mais je suis pas le Marc Dorcel des mots, ce qui se passe est si grave
Que cigales et fourmis s'égarent, s'étalent, s'écartent ainsi du droit chemin.
Pour garder le cigare, on dit aux autres:"fumez 2, 3 joints".
Dis-toi bien que ces gars sont au service de ceux qu'ils combattent,
Et constate qu'ils ne sont que des fake comme Steven Seagal.
Si je gueule dans la membrane, c'est qu'au bout de mon bras
De vulgaire âme en peine, tracas et drames coulent, proches de la rengaine.
En temps de guerre, j'entends dire qu'on se calme passé la trentaine,
Qu'on se crame plus, qu'on donne tous dans la dentelle. Mais ça pue.
L'enfer de Dante tel qu'il se transcrit ici-bas,
Oblige mes syllabes à voir amour et haine évoluer en tandem.
A bon entendeur, de tout ça, mon salut dépend.
Bande de branleurs, c'est pas pour les jantes alu, les putes et les pompes.
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